F de Fe

Esta fe muerta que a cada rato
necesita maniobras de reanimación.
Esta fe muerta que huele a lápida,
a carne descompuesta, a idea caducada.
Esta fe muñeca de trapo
que pretende crecer con los años
pensando que corre sangre
por sus hilos de algodón.
Esta fe que a base de insistencia
aspira a vivificarse algún día,
como si yo fuera Mary Shelley
y ella una Frankenstein de ficción.
Esta fe fruta de plástico
Incomible cuando me muero de hambre.
Esta fe amante hinchable
que me da besos con sabor a aire.
Esta fe prestada
que cogí de la biblioteca.
Esta fe de papel-cartón o
Producto exagerado
de anuncio de televisión.
Esta fe sin vida
que sólo es como una mentira
que hay que estar recordando,
no me sirve cuando tengo amnesia,
cuando me quedo sin fuerzas
para mantener esta patraña.
Esta fe placebo ya no me cura
las heridas más sangrantes de mi alma.
Que el cielo me engendre sus estrellas,
que la tierra me fecunde con sus flores,
que el mar me encinte con sus mareas,
a ver si así me preño de una fe con vida
que sobreviva mi ateísmo,
a ver sí así, embarazándome del universo
alumbro una fe cosmopolita,
a ver si así doy a luz una fe que no se muera
los días llenos de tristeza y de dolores.