El valor de tu amor

El valor de tu amor reside en la libertad
de que tú quieras quererme.
Sólo ese amor va a tener sentido entre nosotros,
que no creemos en el amor por hábito,
por contagio, por imitación.
Puedo obligarte a que me digas
que me quieres,
pero no a que sientas lo que dices,
puedo obligarte a hacer el amor conmigo
con la sutilidad de la seductora
que se hace pasar por la seducida,
puedo obligarte, incluso,
a sentir dolor porque yo te quiero,
pero eso no serviría para que tú,
espontáneamente,
empezaras a quererme.
Si me empeño puedo engañarte
durante toda la vida,
decirte que el amor es esto,
que funciona a ratos,
como un ordenador,
que no somos nosotros,
que es el tiempo,
que llueve cuando debería hacer sol,
pero de qué serviría cuando yo sabría
que tu amor es de pladur,
de material de obra barato.
El valor de tu amor reside
en que tú estés dispuesto a quererme
sin que yo tenga que convencerte,
sin que yo tenga que atarte a mi cama,
ni rezarle a Dios por la noche,
ni pedirle a mi angel cada mañana.

Ámame

Ámame,
pero no me honres con la exclusiva de tu amor.
Yo no aspiro al privilegio de ostentar el monopolio
de tus palabras de cariño,
de tus abrazos de oso amoroso,
de tus miradas de afecto profundo,
o de tu atención y de tu ternura y de tus caricias.
Ámame,
pero no te olvides de amar también
a todo aquello que te rodea,
a todo aquel que te acompaña.
Ámame,
pero no pienses,
que me amas más
por amar menos a otros.
Ámame,
pero no me dejes sola en tu corazón.

La necesidad vital

El amante despechado no llora por los besos
que ya nunca más le van a dar.
La mujer abandonada no se pudre de dolor
por los abrazos que ya no le esperan
después del trabajo,
por las palabras que ya no la consuelan
en sus días más funestos,
por las miradas que ya no la ven
como una diosa hermosa,
como un ángel con sexo,
o como musa
y obra de arte al mismo tiempo.
El amante desamparado
no se estremece de pena
porque ya nadie le acaricie el pelo,
ni le arrulle en sus noches sin orgasmo,
ni le ponga nombres infantiles, absurdos
y hasta irrisorios.
No,
ni el hombre ni la mujer
a los que descartaron,
de los que prescindieron,
sufren y adolecen por el amor que ya no les ofrecen…
No,
el hombre y la mujer,
a los que rechazaron,
de los que se apartaron,
sufren y adolecen por el amor
que embozado y atascado,
guardado a presión en su corazón,
a punto de estallar por la tensión,
echa de menos a alguien
a quien colmar de besos,
estrujar con abrazos,
erizar la piel con caricias,
y emocionar con poemas.
El deseo de que te amen
no es nada comparado
con la vital necesidad
de amar.

P de Palabras

No me digas nunca más que me quieres
si no piensas hacer algo
con todo ese amor que me tienes.
No me digas nunca más que me echas de menos,
si no vas a hacer algo
para que nos encontremos.
No vengas a abrazarme,
diciéndome que querrías fusionarte,
no vengas a adularme
diciéndome que soy la mujer de tu vida,
ni vengas a engatusarme
con tus largos besos de despedida.
Si tus palabras fueran algo más que sonidos,
ni un huracán podría llevárselas.
¿Qué hubiera sido de mi,
si hubiera sido sorda?
Ruégale a Dios
no enmudecer nunca,
tú, que sólo sabes amar con la boca.

A de Anti

No hay nada más en contra del amor
que los poemas, que las canciones,
que los libros y que las películas
de amor.
No hay nada que atente más
contra el amor para la libertad
que esos tópicos románticos
que se anuncian como si fueran productos
que todo el mundo debiera comprar.
Olvídense de la antología de Pablo Neruda,
olvídense de Becquer, de Bon Jovi.
Olvídense de Ben Harper, de Frank Sinatra,
y puestos a añadir, olvídense de los Rolling.
Que nadie nos haga creer que amar
implica morirse o matar,
que nadie nos convenza de que no amamos
si no lloramos,
de que no amamos si no sufrimos.
Puede que este sea un antipoema,
y muchos me acusen de ser una poeta desalmada,
de ser una mujer sin corazón.
No me importa ser la mala que diga
que hay muy poco
de ese título que ostentan
todas las manifestaciones
que dicen ser “de amor”.

I de Inmortal

Empecemos hoy mismo,
porqué dejarlo hasta mañana.
Hay que ser precavido,
estar preparado para las epidemias,
los virus, las enfermedades fulminantes,
las congénitas, las degenerativas,
las incurables.
Suministrémonos besos preventivos,
caricias profilácticas,
abrazos estimulantes del sistema defensivo.
Tomemos nuestra dosis diaria
de carantoñas inmunológicas,
intoxiquémonos de cariño
y si en el prospecto se avisa
de que los efectos secundarios
pueden convertirnos en amantes crónicos
o en besuqueadores agudos,
arriesguémonos,
puestos a elegir,
prefiero morir
de sobredosis amorosa.
De todas formas,
el amor nunca mata,
demostrémosle al mundo
que el amor es una terapia
tan efectiva,
que si seguimos así,
con tantos besos preventivos,
tantas caricias profilácticas,
tantas palabras sanadoras,
quizás no vayan a tener
que incinerarnos nunca,
quizás no vayamos
a tener una lápida conjunta,
puede que tanto amor
nos esté convirtiendo
en un hombre y una mujer
sempiternos,
en un hombre y una mujer
inmortales.

C de Común

Es un hombre común que me quiere,
no tiene nada de especial,
es un hombre corriente que me ama,
no tiene nada de particular.
A veces intercala palabras
en otros idiomas mientras habla,
a veces se atraganta
con sus dosis de zumo diarias,
siempre tiene un plan B
por si el A falla,
y tiene guardado mi sueño
en una caja debajo de la cama.
Es un hombre con ojos en la cara,
no tiene más de veinte dedos,
apenas ha cumplido 28 años,
no tiene marcas en la frente
que digan que es el elegido,
ni estigmas en las manos
que proclamen que es el enviado,
tan sólo es un hombre común
y me quiere,
un hombre corriente,
pero me ama.
Soy una mujer normal,
no tengo nada de peculiar,
soy una mujer convencional,
no tengo nada de singular.
A veces me olvido de regar las flores,
a veces me pongo calcetines distintos,
me invento las letras de las canciones,
compro más libros de los que necesito.
Soy una mujer con un cuerpo de niña,
casi no llego al último estante del armario,
apenas me hacen caso
cuando digo que soy poeta,
no poseo título nobiliario,
no soy ninguna princesa,
tan solo soy una mujer normal,
y le quiero,
una mujer convencional
pero le amo.

E de Escuela

No tuve que aprender a quererte,
parece ser que amarte
es mi verdadera vocación.
No he tenido que aprender a abrazarte,
he nacido con ese don.
Sin tomar clases de repaso
sabría multiplicar tus
ganas de verme,
sin haber asistido nunca
a una escuela de refuerzo
podría resolver
la ecuación que encierra
la incógnita
de nuestro repentino amor:
son nuestras almas
las que se han encontrado,
son ellas las que se han enamorado,
las que se pasan el día
haciendo el amor.
No me ha hecho falta
pasarme la noche en vela
estudiando la lección:
yo sabría exponerte de memoria
el organigrama
que impera en tu cuerpo,
donde tus labios obedecen,
donde tus manos acatan
las órdenes que tus ojos
imprimen en tu cerebro.
Si asisto diariamente
a la escuela de tu corazón,
si me doblego
ante tus magistrales lecciones de amor,
es porque aunque yo piense
que ya sepa quererte,
intuyo que tu al quererme
me enseñas a amar más allá de ti,
me enseñas a vivir
con el amor como valor.

I de Importa

Lo que importa
es que me quieres,
lo demás no es más
que un añadido.
Podría soportar
que hoy prohibieran
recitar poesía en el metro,
que las mariposas se declararan
en huelga de vuelo,
podría soportar
que a mis poemas
les faltaran siempre
los puntos, las comas
y los acentos.
Lo que importa
es que te quiero,
lo demás no es más
que un añadido.
Sé que podrías aguantar
que tu fonendo
se volviera sordo,
que a tu camilla
le saliera una erupción,
que tuvieras que curarme
de una gripe irremediable.
Qué nos incumbe a nosotros
una discusión en el trabajo,
un atasco en la autopista,
un atraco a mano armada
en el cajero automático,
lo que importa
es que nos amamos,
el resto,
no importa.

D de Día

Andaría todo el día
escribiéndote poemas,
seguiría sin haber comido,
apenas habría dormido
desde hace una semana.
Todo cuanto hubiera hecho
se resumiría en un poema.

Andaría todo el día
rimando tu nombre
con el mío,
buscando un soneto
del tamaño de tus dedos
para que cuando me
echaras de menos,
pudieras estrujarlo
en el bolsillo.

Andaría todo el día
contándole a las fotos
que tienen tu cara secuestrada
los proyectos que he concebido,
buscando en los pétalos
de mis flores
el tono dorado de tus rizos.

Andaría haciendo todo eso,
y quizás más cosas inconfesables,
si no fuera porque amarte
me ocupa la mayor parte
del tiempo,
si no fuera porque amarte
es lo único que hago
desde que me despierto.

R de Rica

Según la fórmula matemática
que dicta:
"cuanto más se ama, más se tiene",
yo soy cada día más rica.
Porque me despierto y te quiero,
y siento como mi hucha se colma,
porque por la tarde
ese amor ha crecido
y ha tomado el tamaño
de un globo henchido
y entonces mi hucha
ya no cabe
en una sola cuenta bancaria.
Por la noche,
ya soy multimillonaria,
te quiero tanto
que le han puesto
mi nombre a un banco.
Si sigo así hasta mañana,
lo que menos me preocupa
es en qué podría gastarme
todo ese dinero,
lo que menos me preocupa
es la comisión que me va a cobrar
el seguro médico,
porque si sigo así hasta mañana,
hasta el mes que viene,
hasta el próximo año,
tanto te estaré amando
que voy a tener que comprarme
un abrigo que disimule
el desmesurado corazón
que me está creciendo.

A de Artista

Tu no sabías
que tus manos tenían
la delicada habilidad
para trabajar la carne,
tu no sabías
que eras un artista:
pero estás esculpiendo
una mujer.
Tu no sabías
que un día cincelarías
a golpe de abrazos,
de verdades y de caricias
el cuerpo invisible
que da vida
al cuerpo tangible
de una mujer.
Pero ahora estás haciéndolo,
yo sólo soy el barro moldeado
por tus dedos de alfarero,
yo sólo soy el alabastro
tallado por tu escoplo
de amor a granel.
Quizás nunca vayas a
terminar esta labor
que te has propuesto,
quizás nunca puedas
dominar a tu antojo
todas las aristas
de mi silueta de amante,
pero no existirá
obra de arte más viva
en ninguna galería,
en ninguna colección,
que esta mujer
que estás esculpiendo.

C de Cielo

En el cielo y no estoy muerta:
camino a cuatro mil metros de altura
de la mano de un hombre
que escucha y contempla mis palabras,
que las sigue con la mirada
hasta que como pompas de jabón
se rompen con el roce del aire.
En el cielo y no,
no estoy muerta:
soy llevada en volandas
por el aliento de un hombre
que exhala bondad.
Este don de la ubicuidad
ha venido de regalo
junto al amante
con cara de beso,
es un sobreañadido
a las virtudes
del galán
con cara de verso,
es el remate final
de este hombre
con cara de fruta.
Puede que tenga
razón Girondo,
puede que no se pueda
hacer el amor
más que volando,
pero lo que si es seguro
es que no se puede amar
más que en el cielo.

U de Urgente

Es apremiante amarte.
En mi lista de prioridades
está resultando lo primero
robarte un beso,
lo segundo que descubras
que yo soy la ladrona
de la piel que te falta
en los labios.
Es tan urgente verte
bajo el prisma de mis dedos
enlazados en los tuyos,
que me susurres y me musites
y no haya más sonido atravesando
mis oídos que tu murmullo,
que me mires tan de cerca
que estén a punto de chocarse
nuestras pestañas,
que te dejes olvidados
tus suspiros en mis brazos.
Es apremiante amarte,
tan acuciante ofrecerte
mis palabras de poeta,
el protagonismo en mis sueños,
un espacio sólo para ti
en mis sábanas,
que si no te encuentro hoy mismo
tocando el timbre de mi casa,
voy a tener que salir a buscarte,
sin importarme tener
que coger aviones, trenes, barcos,
sin importarme tener que hacer la maleta,
sin importarme el dinero
que no tengo en el bolsillo,
voy a tener que salir a encontrarte
para poder cumplir
con mi lista de cosas pendientes:
hay mil besos que te debo,
millones de caricias
que todavía no te he dado.

Ll de Llave

Si regalas tan alegremente tu libertad,
si ofreces tan inconscientemente
la llave de tu felicidad
luego no te quejes
de que te llevan por la cuerda floja,
de que vives con un vértigo constante
y de que ya no puedes abrir la puerta
de tu propio bienestar.
No te ahogues en tu propia independencia,
no pienses que porque no tienes
el salvavidas a mano,
ya te has olvidado de cómo nadar.
Quizás no te llamen en el lapso
de tiempo que tu consideras reglamentario,
quizás no te hayan dicho cariño
en la parada de autobús,
puede que no esperaras un desaire
cuando le dijiste que le habías regalado
un viaje romántico para éste sábado,
pero si permites que tu risa
se consuma sólo
porque no se dibuja en su cara
un corazón en los labios,
vas a olvidarte de cómo reír
en un plazo de tiempo tan breve
que se te antoje remota
tu última carcajada proferida
por que sí,
sin que tuviera que haber detrás
el rostro de tu amante,
oculto como el del verdugo.