P de Pretenciosa

Mi objetivo es muy humilde,
sólo quiero que no puedas
acabar de leer una estrofa
porque de repente
tengas ganas
de hacer un pastel con forma de nube,
de salir a correr sin zapatillas,
de besar la pared de tu cocina,
de dormir con alguien que conociste ayer.
No pretendo ser pretenciosa,
pero la poesía no debería
ser tan solo un efecto colateral de la alegría,
una consecuencia más del amor,
la poesía no debería
resignarse a ser el fruto
de la imaginación,
resignarse a ser el hijo
de la creación.
No pretendo ser pretenciosa,
pero yo no quiero que mis poemas
se mueran sin haberte embarazado
de alguna idea, de alguna intuición.
Yo no quiero ser poeta
si no logro que tú
quieras ser artista.
No soy ambiciosa,
mi objetivo es muy humilde
solo quiero que un poema
sea tu inspiración.

G de Gritos

Si yo hubiera sabido
que mis gritos eran
el himno premonitorio
de las risas que hoy
me desencajan la mandíbula,
no habría perdido el tiempo
anestesiándome la amígdala,
aparcando en fila
cada resentimiento.
Si yo hubiera sabido
que después de la angustia
habría una fiesta,
me regalarían una estrella,
abriría el cofre de los tesoros
de la isla desierta,
no habría perdido el tiempo
engañando al dolor diciéndole:
márchese, no estoy en casa.
Si yo hubiera sabido
que no hace falta adolecer en serio,
que podía tomarme la depresión
como una tara humana
y no dramatizar la situación
cuando me quedo tirada
en medio de la nada,
no hubiera malgastado mi energía
pensando que los malos momentos
son un defecto innato de la vida.
Ahora ya sabes que todo fin
tiene un final y que
ni la peor de las torturas
dura eternamente.
Ahora también sabes que,
como en los dolores de parto,
toda tristeza, todo vacío, toda desolación,
es una contracción más
en el inminente alumbramiento
de algún regalo tan especial
que no pueda convivir
con tus lacras,
de alguna sorpresa tan virtuosa
que limpie tu interior
de las manchas invisibles
de todas tus flaquezas.

M de Milagros

Los milagros ocurren:
Estoy aprendiendo a bailar.
Los milagros no le pasan
Al conocido de un amigo
De un primo de mi sobrino,
Yo no soy solo el testigo
de la leyenda urbana
de un milagro en el siglo veintiuno,
Soy además el sujeto de la frase:
He llorado sangre,
He levitado hasta la capa de ozono,
Se me ha aparecido un santo
En la esquina del baño.
Los milagros ocurren
Porque gané un concurso
En la televisión,
Porque me apunté a un curso
De prodigios por correspondencia.
Pasan porque estoy convencida
De que no es improbable
Que mañana me despierte
Con plumas en la espalda,
Pasan porque el otro día
me besó en la boca
Una concha agujereada.
porque puedo hacerle el amor
A una araucaria.
Los milagros existen:
Sólo tienes que crearlos.
Los milagros ocurren,
Tan sólo tienes que causarlos.

Choice

Now you’re able to be
whatever you want.
Now you can choose
between all the choices
that life brings to you:
you can be a loving man,
you can be happier guy,
It’s up to you.
This is the beginning
of your own life:
neither the life you’re parents
decided to you,
nor a life without your
consent or your agreement.
After this you won’t be able
to complain about how
the world treats you,
about the bad-luck days.
you won’t any longer blame
your neighbour
or your girlfriend,
for you bad behaviour,
for you anger or
for your mistakes.
Maybe until now
you thought you were
the consequence of an effect,
you couldn’t control,
but since now
you know that’s not true,
I’m giving you the power,
I’m giving back to you
the competence
of your well-being,
of your feelings
and of your thoughts.

C de Costumbre

Yo no quiero acostumbrarme
a la tristeza, a la apatía,
a la rutina y a la impotencia.
Yo no quiero acostumbrarme
a los gritos, a las lágrimas,
a los fracasos.
Yo no quiero resignarme
a pensar que soy así,
sin darme una oportunidad
para aprender a cocinar,
para aprender a cantar,
para aprender a contagiar
mis ganas de hablar en verso.
Yo no quiero convertirme
en una persona que amarga
una tienda repleta de caramelos,
en una persona
que programa con cautela
sus naufragios,
en alguien que sólo hace el amor
con la luz apagada, los días festivos,
sin niños en la casa.
Yo no quiero olvidarme,
como los desmemoriados,
de que está permitido ser afortunado,
de que no está prohibido reír.
Yo no quiero olvidarme
de que un día escribí este poema
porque creí sinceramente
en que podía aspirar
a helados en pleno invierno,
a besos desinteresados,
a conocer lugares secretos.
Yo tan sólo quiero acostumbrarme
a la felicidad como costumbre,
a tus abrazos como hábito
a tu amor como tradición.

Lies

It's not true
that life is in disguise
as a charming man,
nor as a kind boy,
nor as a tempting voice.
It's not true
that life has his name
or his manners,
or even his light eyes.
Suddenly I know
that is he who
has been in disguise,
since I win his heart,
as the breath which
makes me feel alive,
as a dream
turned into a fact.
There are so many
lies in this relationship:
I am not the woman of your life,
you are not the man of mine,
because we are all-in-one,
not two different persons,
not two different lives.
We are meant
to grow up
like a single body
shaped by the features
of both of us,
to get pregnant of a soul
called You and I.

H de Humano

Ahora sí eres
perfectamente humano,
ya te han crecido los pies,
ya tienes manos
que rematen tus brazos,
parece que pudieras ser el modelo
de un tomo de anatomía,
la ilustración perfecta
bajo la entrada de hombre
en el diccionario.
Yo voy a recomendarte
para que sirvas de guía
cuando un marciano esté interesado
en conocer un ejemplar
perfecto de ser humano,
yo voy a tomarte como
la imagen y semejanza
de ese Dios mecánico
inventor de estas máquinas
de carne y de huesos.
Ahora sí eres
enteramente humano,
ya tu alma no anda
siempre diez pasos lejos de ti,
ya no hay murallas
que impidan darte un beso,
abrazarte sin motivo,
mirarte y hacerte
sentir vulnerable.
Ahora sí eres
completamente humano,
más allá de ser un hombre,
más cerca de ser también mujer,
ya la vida no entra a ti
como un accidente,
ya te busca porque tu
la acaricias y la abrazas,
la besas y la agasajas,
ya te busca porque a través de ti
la vida también vive,
la vida también se enamora.

I de Inmortal

Empecemos hoy mismo,
porqué dejarlo hasta mañana.
Hay que ser precavido,
estar preparado para las epidemias,
los virus, las enfermedades fulminantes,
las congénitas, las degenerativas,
las incurables.
Suministrémonos besos preventivos,
caricias profilácticas,
abrazos estimulantes del sistema defensivo.
Tomemos nuestra dosis diaria
de carantoñas inmunológicas,
intoxiquémonos de cariño
y si en el prospecto se avisa
de que los efectos secundarios
pueden convertirnos en amantes crónicos
o en besuqueadores agudos,
arriesguémonos,
puestos a elegir,
prefiero morir
de sobredosis amorosa.
De todas formas,
el amor nunca mata,
demostrémosle al mundo
que el amor es una terapia
tan efectiva,
que si seguimos así,
con tantos besos preventivos,
tantas caricias profilácticas,
tantas palabras sanadoras,
quizás no vayan a tener
que incinerarnos nunca,
quizás no vayamos
a tener una lápida conjunta,
puede que tanto amor
nos esté convirtiendo
en un hombre y una mujer
sempiternos,
en un hombre y una mujer
inmortales.

V de Viva

Como si no hubiera estado viva
hasta ahora.
Como si no hubiera volado nunca
de la mano de un hombre,
como si no hubiera probado antes
los besos a escondidas o
el gusto de las palabras dulces,
o el sabor de unos labios comestibles.
Como si no hubiera abierto los ojos
hasta ahora.
Como si no hubiera contemplado
los colores antes,
ni el paisaje a través de la ventana
apoyada en tu regazo,
ni la lluvia cayendo de noche
cobijada entre tus brazos.
Como si no hubiera notado antes
el viento sonrojando mi cara
o la luz del sol iluminando mi cabello,
como si hubiera nacido de ti,
hace tan sólo unos días,
como si hubiera empezado
a vivir entonces,
desde tus besos,
como si nunca antes mis días
hubieran sido merecedores
de llamarse vida.

E de Energía

Tú me has enseñado
que el amor no se crea
ni se destruye,
tan sólo se transforma
en besos, en abrazos,
en caricias, en "te quiero,
te amo, te extraño,
te quiamo, te echo de menos",
en llamadas a las tres de la mañana,
en horas de conversación
ininterrumpidas,
en fotografías tontas,
en sueños inconfesables,
en sonrisas traviesas,
en carcajadas rotundas,
en poemas que a veces riman,
en canciones a ritmo de salsa,
en esperanza, en ilusión,
en regalos navideños a diario,
en galerías de poesía ilustrada.
Tú me has enseñado
que el amor no se crea,
ni se destruye,
que el amor no se pierde,
ni se disipa, ni se malgasta,
ni se estropea, ni se pudre,
ni se rompe,
porque el amor
tan sólo se transforma
en salud, en abundancia,
en la infalible oportunidad
de ser feliz,
en la inmejorable ocasión
para dar las gracias
por existir.

T de Transforma

Si el médico al comentar
tus análisis de sangre
te dice que tu anemia
ha desaparecido
y que te late
un poco más deprisa el corazón,
si al mirarte en el espejo
no reconoces el brillo de tus ojos,
ni sabes quién es ese tipo
que lleva en la frente escrito
"nos amamos",
si al verte reflejado
en los cristales de las ventanas
no identificas como tuyo
el tatuaje en tu brazo
que dice "Te quiamo",
ni la sonrisa de bobo
pegada a tus labios,
es porque tu no sabías
que el amor alteraba
que el amor reformaba,
que el amor transformaba
hasta hacerte decir
palabras tontas,
como princesa,
palabras cursis,
como "mi amor",
es porque tu no sabías
que el amor podía
convertirte en un poeta,
hacerte valiente ante las dudas,
renovarte el cuerpo por entero,
exigirte ser quien eras,
aún cuando tú no supieras,
aún cuando tú ignoraras
que ya eras un hombre tierno,
antes de conocerme,
que ya eras un hombre enamorado
antes de encontrarme.
Vas a tener que acostumbrarte
a que el amor te cambie,
a que un día amanezcas
con mi mano en tu mejilla,
a que una noche
te desaparezcan las canas,
vas a tener que convivir
con este suspense:
quizás mañana
ya no puedas decir
que tú odiabas
las mujeres obstinadas,
que a ti te encantaba
dormir sólo con tus sabanas,
porque el amor puede ser
nuestro enemigo,
no hay destructor más grande,
no hay un exterminador
más efectivo
que este asesino del falso ego,
porque el amor puede ser
también nuestro amigo,
no hay catalizador más potente,
ni mediador más fiable
que esta alarma
sincronizada con nuestra alma.

H de Hermoso

Empecé ayer de madrugada
escribiendo te quiero
con la tinta que brota
de las yemas de mis dedos.
Quise inventarme un cuento
sin moralejas,
explicarte una historia
salpicada por las olas y
teñida por el atardecer.
Quise describirte el cielo,
traerte un pedazo
del verde de la montaña,
contarte que la tristeza
se muere de pena
porque le disparo risas
con una pistola,
pero me quedé dormida
en el quinto verso
y no pude continuar.
Perdóname,
yo quería escribirte el poema
más hermoso del mundo.
Intenté seguir esta mañana,
enlazar mi inspiración nocturna
con mis ganas matutinas,
decirte algo que te hiciera sentir
que eres feliz,
crear alguna frase ingeniosa
que te hiciera reír,
pero me quedé deslumbrada
por el brillo lejano de una estrella enana,
me quedé fascinada
por el olor húmedo de las calles mojadas
y no pude seguir.
Perdóname,
yo tan sólo quería escribirte
el poema más hermoso del mundo.

S de Sinceridad

Uno se aferra a lo que tiene
creyendo que tiene lo mejor.
He visto hombres agarrados
a cualquier estaca,
flotando a la deriva en el mar,
he visto mujeres caminando
sobre la cuerda floja,
asidas tan solo por un hebra de hilo.
He visto a gentes presumir
de lo que tienen
cuando tan sólo tienen
cubos de basura, sobras de festines,
montañas de residuos
que ellos llaman bienes.
Hay quien no ve los parches
que sustentan sus relaciones,
que remiendan sus alianzas,
quien no quiere ver las carencias
que colman de vacío su alma.
Muchos prefieren parecer felices,
alegres, amados, queridos.
Muchos están convencidos
de que son afortunados,
de que están despiertos,
de que están vivos.
Pero cuando uno
se aferra a lo que tiene
creyendo que tiene lo mejor,
creyendo que ya ha llegado
al culmen del amor,
cuando uno se niega
a ver que podría cambiar,
que podría prosperar,
acrecentar el nivel de su bienestar,
es porque prefiere
vivir una cómoda mentira
que arriesgarse a vivir
una vida sincera, tal vez dura,
sólo alcanzada mediante la verdad.

P de Precio

Hay vidas en oferta,
hay vidas dos por uno,
hay vidas que se regalan, que se roban,
hay vidas que no valen nada.
Existen las vidas caducadas,
las vidas más baratas,
las que nadie compra,
por las que nadie apuesta nada.
El precio de tu vida lo han fijado
por tu extracto bancario,
por tu apellido,
lo han tasado a partir de
tu lugar de nacimiento,
lo han decidido por
tu capacidad de gasto.
Por eso hay vidas en oferta,
vidas devaluadas,
vidas a las que nadie le importan nada.
El precio de tu vida
no se redondea al alza,
aunque seas capaz de llevar adelante
tres niños, un huerto y una casa,
el precio de tu vida
no cotiza en bolsa
aunque seas capaz de caminar
treinta quilómetros para buscar agua.
Hay vidas que valen más muertas,
hay vidas a las que nadie se molesta
en tener en cuenta,
vidas de hombres sin esperanzas,
vidas de mujeres mutiladas,
vidas de niños a los que nunca
les crecerá la barba.
La economía más sucia de este mundo
reside en este mercado humano,
donde existen vidas de marca,
vidas de lujo,
donde se encuentran
vidas de rebajas, vidas a granel,
vidas gratuitas
porque no valen nada.

Inspirado en el poema "Los nadies" de Eduardo Galeano

C de Común

Es un hombre común que me quiere,
no tiene nada de especial,
es un hombre corriente que me ama,
no tiene nada de particular.
A veces intercala palabras
en otros idiomas mientras habla,
a veces se atraganta
con sus dosis de zumo diarias,
siempre tiene un plan B
por si el A falla,
y tiene guardado mi sueño
en una caja debajo de la cama.
Es un hombre con ojos en la cara,
no tiene más de veinte dedos,
apenas ha cumplido 28 años,
no tiene marcas en la frente
que digan que es el elegido,
ni estigmas en las manos
que proclamen que es el enviado,
tan sólo es un hombre común
y me quiere,
un hombre corriente,
pero me ama.
Soy una mujer normal,
no tengo nada de peculiar,
soy una mujer convencional,
no tengo nada de singular.
A veces me olvido de regar las flores,
a veces me pongo calcetines distintos,
me invento las letras de las canciones,
compro más libros de los que necesito.
Soy una mujer con un cuerpo de niña,
casi no llego al último estante del armario,
apenas me hacen caso
cuando digo que soy poeta,
no poseo título nobiliario,
no soy ninguna princesa,
tan solo soy una mujer normal,
y le quiero,
una mujer convencional
pero le amo.

I de Invento

Hemos inventado un amor
que se autoproclama
nuestro emperador,
ahora sólo somos los vasallos
que le proveen de besos,
que le proporcionan
gratuitamente los abrazos,
que le alimentan con nuestras
palabras de amantes ávidos,
con nuestras miradas
de amantes hambrientos.
Ya no tenemos potestad,
ya no es posible dominarlo,
estamos a expensas de sus antojos:
ya no somos libres de no querernos,
ya no somos libres para no amarnos.
Pero hay que ser justo
con este amo tiránico:
me han crecido las palabras,
soy más alta que antes de conocerte:
ahora llego a ver
las necesidades de la gente,
creo que mi voz huele a caramelo
y ya no me avergüenzo
de decir: mi amor, te quiero.
Eureka!
Patentemos este invento,
distribuyámoslo desinteresadamente,
que tengan un ejemplar
en todos los hogares,
que no haya nadie
sin un poco de amor

en la despensa.
Lo hemos hecho,
hemos inventado un amor
con vida propia,
lo hemos conseguido
hemos inventado un amor
casi divino.

T de Tengo

No me cabe en una caja de cartón.
No me es posible envolverlo con un lazo,
ni enviártelo por correo,
ni dártelo entero el día de tu aniversario,
porque te regalo lo que soy,
que es todo lo que tengo,
porque te regalo este fuego interior
para cuando tengas frío en invierno,
esta verborrea de mujer insatisfecha,
esta mirada suplicante de un abrazo.
Temiendo que te disguste,
apenada porque no es posible la devolución
o un cambio por un vale de regalo,
pongo a tu disposición
esta oficina de reclamación
ubicada dentro de las orejas.
Pero dime lo que tengas que decir suave,
todavía soy termolábil,
audiolábil, tactolábil,
todavía puede herirme tu rechazo.
No puedo adornar tu salón,
no vas a poder presumir de mi precio
ante tus enemigos,
no sirvo como objeto de valor
apto para un intercambio,
lo que soy no es susceptible
de tasación en un banco.
Aún así, me ofrezco a ti,
quiero ser tu presente navideño,
dormir acurrucada bajo el abeto,
que me descubras con la ilusión infantil
de un niño de cinco años.
Te regalo lo que soy,
porque estoy tan pobre
o tan rica,
que es lo único que tengo.

S de Soroche

Para el mal de altura,
crece.
Crece hasta que alcances las cumbres,
hasta que no tengas que ascender la montaña,
sino descender hacia ella.
Para el mal de altura,
crece:
basta que tus brazos se estiren
para acariciar las nubes
con los dedos,
basta que se agrande la distancia
entre tu mirada y el suelo.
Para el soroche,
para el vértigo,
tírate del primer balcón que veas
y ensaya,
la caída no es tan mala.
Súbete a los hombros
de algún hombre bueno
y ensaya,
desde ahí se alcanza a ver el mar
en plena cordillera africana.
Lo más probable
es que el mal de altura
no llegue a las suelas de tus zapatos,
si me haces caso y creces.

E de Escuela

No tuve que aprender a quererte,
parece ser que amarte
es mi verdadera vocación.
No he tenido que aprender a abrazarte,
he nacido con ese don.
Sin tomar clases de repaso
sabría multiplicar tus
ganas de verme,
sin haber asistido nunca
a una escuela de refuerzo
podría resolver
la ecuación que encierra
la incógnita
de nuestro repentino amor:
son nuestras almas
las que se han encontrado,
son ellas las que se han enamorado,
las que se pasan el día
haciendo el amor.
No me ha hecho falta
pasarme la noche en vela
estudiando la lección:
yo sabría exponerte de memoria
el organigrama
que impera en tu cuerpo,
donde tus labios obedecen,
donde tus manos acatan
las órdenes que tus ojos
imprimen en tu cerebro.
Si asisto diariamente
a la escuela de tu corazón,
si me doblego
ante tus magistrales lecciones de amor,
es porque aunque yo piense
que ya sepa quererte,
intuyo que tu al quererme
me enseñas a amar más allá de ti,
me enseñas a vivir
con el amor como valor.

I de Importa

Lo que importa
es que me quieres,
lo demás no es más
que un añadido.
Podría soportar
que hoy prohibieran
recitar poesía en el metro,
que las mariposas se declararan
en huelga de vuelo,
podría soportar
que a mis poemas
les faltaran siempre
los puntos, las comas
y los acentos.
Lo que importa
es que te quiero,
lo demás no es más
que un añadido.
Sé que podrías aguantar
que tu fonendo
se volviera sordo,
que a tu camilla
le saliera una erupción,
que tuvieras que curarme
de una gripe irremediable.
Qué nos incumbe a nosotros
una discusión en el trabajo,
un atasco en la autopista,
un atraco a mano armada
en el cajero automático,
lo que importa
es que nos amamos,
el resto,
no importa.

D de Día

Andaría todo el día
escribiéndote poemas,
seguiría sin haber comido,
apenas habría dormido
desde hace una semana.
Todo cuanto hubiera hecho
se resumiría en un poema.

Andaría todo el día
rimando tu nombre
con el mío,
buscando un soneto
del tamaño de tus dedos
para que cuando me
echaras de menos,
pudieras estrujarlo
en el bolsillo.

Andaría todo el día
contándole a las fotos
que tienen tu cara secuestrada
los proyectos que he concebido,
buscando en los pétalos
de mis flores
el tono dorado de tus rizos.

Andaría haciendo todo eso,
y quizás más cosas inconfesables,
si no fuera porque amarte
me ocupa la mayor parte
del tiempo,
si no fuera porque amarte
es lo único que hago
desde que me despierto.

R de Rica

Según la fórmula matemática
que dicta:
"cuanto más se ama, más se tiene",
yo soy cada día más rica.
Porque me despierto y te quiero,
y siento como mi hucha se colma,
porque por la tarde
ese amor ha crecido
y ha tomado el tamaño
de un globo henchido
y entonces mi hucha
ya no cabe
en una sola cuenta bancaria.
Por la noche,
ya soy multimillonaria,
te quiero tanto
que le han puesto
mi nombre a un banco.
Si sigo así hasta mañana,
lo que menos me preocupa
es en qué podría gastarme
todo ese dinero,
lo que menos me preocupa
es la comisión que me va a cobrar
el seguro médico,
porque si sigo así hasta mañana,
hasta el mes que viene,
hasta el próximo año,
tanto te estaré amando
que voy a tener que comprarme
un abrigo que disimule
el desmesurado corazón
que me está creciendo.

V de Vida

No es demasiado tarde,
mientras te quede vida.
Tienes todavía
la edad adecuada
para enamorarte,
para emocionarte,
para que una ilusión
te robe el sueño.
Justo acabas de cumplir
los años suficientes
para que una lágrima
suavice la piel de tus mejillas,
dulcifique la severa voz
con que te hablas,
para que tus proyectos tengan
fecha de entrega ilimitada.
Hay tiempo todavía
para dar rienda suelta a tus sueños,
para cumplir todos
tus deseos aplazados,
hay tiempo todavía
para vivir la vida
a la que aspiras,
para escribir en tu diario
que estás satisfecha
con tus días.
Cuando te digan
que ya no tienes el cuerpo,
que ya no tienes el empeño,
que debes olvidarte
de reír, de saltar,
de estar contenta,
de ser feliz,
ignora a esos muertos,
porque no es demasiado tarde,
mientras te quede vida.

A de Artista

Tu no sabías
que tus manos tenían
la delicada habilidad
para trabajar la carne,
tu no sabías
que eras un artista:
pero estás esculpiendo
una mujer.
Tu no sabías
que un día cincelarías
a golpe de abrazos,
de verdades y de caricias
el cuerpo invisible
que da vida
al cuerpo tangible
de una mujer.
Pero ahora estás haciéndolo,
yo sólo soy el barro moldeado
por tus dedos de alfarero,
yo sólo soy el alabastro
tallado por tu escoplo
de amor a granel.
Quizás nunca vayas a
terminar esta labor
que te has propuesto,
quizás nunca puedas
dominar a tu antojo
todas las aristas
de mi silueta de amante,
pero no existirá
obra de arte más viva
en ninguna galería,
en ninguna colección,
que esta mujer
que estás esculpiendo.

C de Cielo

En el cielo y no estoy muerta:
camino a cuatro mil metros de altura
de la mano de un hombre
que escucha y contempla mis palabras,
que las sigue con la mirada
hasta que como pompas de jabón
se rompen con el roce del aire.
En el cielo y no,
no estoy muerta:
soy llevada en volandas
por el aliento de un hombre
que exhala bondad.
Este don de la ubicuidad
ha venido de regalo
junto al amante
con cara de beso,
es un sobreañadido
a las virtudes
del galán
con cara de verso,
es el remate final
de este hombre
con cara de fruta.
Puede que tenga
razón Girondo,
puede que no se pueda
hacer el amor
más que volando,
pero lo que si es seguro
es que no se puede amar
más que en el cielo.

P de Poeta

Admitámoslo,
los poetas no somos dioses,
debemos aceptar
que hay situaciones
en las que sobran
las palabras.
Ayer por ejemplo,
no me sirvió de nada
esta verborrea
de papagayo hembra,
no había ni tan solo un verso
que pudiera describir
esta complicidad que nos abraza,
no había inspiración suficiente
para exhalar con rima
esos besos que me diste
sin darme,
esas caricias que estremecieron
el seno de mi vientre.
Hay tanta escasez de vocabulario
en este abecedario de letras humanas,
hay tan poca variedad en este surtido
de términos, de verbos,
de vocablos y de signos,
que voy a tener que ir pensando
en cambiar de oficio:
si no puedo componer un poema
sobre este anhelo que siento de darme,
sobre esta premura que tengo
de acariciarte,
no vale la pena seguir siendo poeta,
voy a cortarme esta vena lírica.
Yo lo que quiero es escribir y amarte,
poder demostrarte
que podemos ser un poema.

D de Distancia

Vamos a tener que hacer algo
con esta distancia que nos separa,
me refiero a algo efectivo:
formar Pangea de nuevo,
inventar un teletransportador,
injertarme a trozos en tu cuerpo.
Vamos a tener que luchar
contra esta tierra y este mar
que se interpone
entre tu aliento y mi nariz,
no me es posible desde aquí
deshacerte los rizos,
apodarte los lunares,
contar todas tus pecas.
Vamos a tener que instar al rey,
al embajador y al consulado
a que de una vez por todas
se derrumben las barreras,
se eliminen las fronteras,
a que de una vez y por siempre
caigan en picado todos los obstáculos
que están entrometiéndose
en el espacio que anida
entre tus brazos y mis caderas.
Hagámoslo,
seamos los pioneros
que rechacen las distancias,
que desdeñen las trabas:
no se puede estar más cerca
que cuando se ama.

U de Urgente

Es apremiante amarte.
En mi lista de prioridades
está resultando lo primero
robarte un beso,
lo segundo que descubras
que yo soy la ladrona
de la piel que te falta
en los labios.
Es tan urgente verte
bajo el prisma de mis dedos
enlazados en los tuyos,
que me susurres y me musites
y no haya más sonido atravesando
mis oídos que tu murmullo,
que me mires tan de cerca
que estén a punto de chocarse
nuestras pestañas,
que te dejes olvidados
tus suspiros en mis brazos.
Es apremiante amarte,
tan acuciante ofrecerte
mis palabras de poeta,
el protagonismo en mis sueños,
un espacio sólo para ti
en mis sábanas,
que si no te encuentro hoy mismo
tocando el timbre de mi casa,
voy a tener que salir a buscarte,
sin importarme tener
que coger aviones, trenes, barcos,
sin importarme tener que hacer la maleta,
sin importarme el dinero
que no tengo en el bolsillo,
voy a tener que salir a encontrarte
para poder cumplir
con mi lista de cosas pendientes:
hay mil besos que te debo,
millones de caricias
que todavía no te he dado.

F de Frío

En el Corte Inglés no vendían,

fuí a la tienda de mi barrio

y me dijeron que eso ellos

no lo conocían,

en los catálogos publicitarios

nunca estaba de oferta,

desesperada ya,

al borde de una cianosis,

me puse a buscar por las calles,

en los puestos ambulantes,

una estufa para mi corazón.

Los tenderos del mercado

se empeñaron en venderme

jerseys de lana, de alpaca y de vicuña

perjurándome que con ellos

nunca más se congelaría en diástole

el latido de mi corazón.

Pero lo que yo quería

era una estufa, una chimenea,

un radiador siempre conectado.

El invierno del corazón

es el más crudo de los inviernos,

no hay mantas suficientes

en un hotel cinco estrellas,

no hay sopas demasiado calientes,

ni soles que derritan las estalactitas

que surgen a la sombra

del ventrículo izquierdo.

Por eso el día en que a punto estuve

de morirme sola y congelada

intentando hacer una brasa

con mi propia autocompasión,

decidí que más valía

empezar a despedirme

de todos aquellos que sepultada en hielo,

nunca más rozaría.

Así fue como en el abrazo con cada uno de ellos,

subió un grado el termostato de mi corazón,

así fue como descubrí

que la estufa de este órgano

no funciona con gasoil,

que cuando el alma tiene frío

sólo es útil el calor de un cuerpo humano,

que no hace falta que esté desnudo,

aunque sí

que tenga a flor de piel el corazón.

E de Enamorarse

Me he enamorado de unos cuantos hombres estos días,
y quizás eso no sería sorprendente
si no me hubiera enamorado también
de unas cuantas mujeres.
En realidad no es mi culpa que existan seres humanos
que inviten a la concupiscencia.
Yo no puedo defenderme
sin quedar herida de muerte
de los hombres que te acarician
mientras te hablan,
de las mujeres que te hacen sentir afortunada
porque convierten su feminidad en una fortaleza
y no en una debilidad,
porque te impulsan a parecerte a ellas,
a ondear la ternura como bandera.
Es difícil, créanme,
salvarse de los hombres que te embellecen
con su presencia
y me preocupo porque este amor que siento,
en esta gran família,
bien pudiera catalogarse de incesto.
Yo sólo puedo alegar a mi favor
que este libertinaje que me corrompe
es el efecto de que estos hombres
y estas mujeres
estén a punto de salir volando,
me dijeron una vez
que los ángeles carecían de sexo,
así que supongo que esa es la causa
de que me haya enamorado
de todos ellos.

F de Fresca

No puedes congelar la vida,

no es un pescado frito,

tómala fresca o muérete de hambre.

Da gracias de que no puedas

guardar la vida en la alacena,

porque todo lo que guardaras

sería sólo lo que robaras

al momento presente.

Y si un día te empeñas

en congelar algún minuto,

ya sea de sonrisas o de lágrimas,

no pretendas que al consumirlo

te siente bien:

ese pasado ya está podrido

y no hay ultracongelación posible

que conserve intactas

las propiedades de la vida.

Tómala fresca o muérete de hambre.

Si te aferras al momento

queriendo atarlo al mañana

a fuerza de nudos marineros

puedes correr el riesgo

de quedar amarrado

en tu propia trampa.

Libérate del pasado,

deja de plastificar

las páginas de tu diario.

Mañana cuando tengas apetito,

no abras la nevera,

ni te asomes al congelador,

abre los ojos y recoge

la ración de vida fresca

que deja un mensajero

cada madrugada.

F de Fluir

Van a derribarse todas las murallas,

encogerse todos los gigantes,

caerán del cielo algunos ángeles,

cuando ya no te resistas a tu alma.

En el río de tus días

no hará falta remar a contracorriente,

ni ponerle motor a tu barca,

ni arreglar el salvavidas pinchado.

Déjate llevar por sus afluentes,

déjate guiar

por el conocimiento innato de las flores

que nunca aprendieron a florecer

y florecen,

de las estrellas,

que nunca aprendieron a brillar

y brillan,

del mar

que nunca aprendió a emocionar

y emociona.

Sigues estando en el seno

de una madre,

dondo no hay que preocuparse

por el alimento, por el frío,

por el amparo del cariño.

Sigues estando arropado por el cielo

y amamantado por la tierra,

pero hasta que no te entregues a tu alma,

seguirás siendo un huérfano

que no sabe que el mundo

está lleno de padres adoptivos.

Vivirás a favor de la vida,

dejarás de luchar en su contra,

el día en que decidas

no resistirte a tu alma.

A de Apuesta

Apuéstalo todo al amor,

porque el amor nunca falla.

Invierte todos tus ahorros,

todo el tintineo de tu hucha de barro.

Emplea tus obras de arte,

tus joyas familiares,

tus mejores manjares

en agasajar al amor.

Halágalo con poesía cara.

Nunca escatimes recursos

para satisfacerlo,

él que una vez sembrado,

no va a dudar en aflorar.

Confía en que no hay jugada

más segura,

que amar sin restricciones.

Ya no vas a necesitar

contratar seguro médico,

ni planes de pensiones,

ni videntes ciegas,

ahora que desafías al futuro

sabiendo que quien ama

tiene el mañana asegurado.

Ten paciencia si hace falta,

ningún árbol nació ayer,

nunca pierdas la esperanza,

cuando hablemos de amor

no te inquietes,

nunca falla.

T de Tango

No me seas tanguero,
chabón,
que te piensas que por
más sufrir,
puedes presumir de amor.
No me seas tanguero,
chabón,
que quieres ser el protagonista
de las letras de un gotán
y morirte si alguna mina
te abandona.
Si la milonguita
te ha salido cabrera
y a ti te gusta ser el gil
que se crea un macho
sólo porque es la beba
más papusa de la ciudad,
sólo puedo decirte
que tu amor es como mucho
una macana de magallanes.
Que no te llore el alma
porque te has quedado
morfando solo,
ni pienses que porque guardas
tarros de todas tus lágrimas
te mereces más el amor
de tu mujer,
que la vida no es un tango
ni puedes matarla porque es tuya,
ni exigir que te quieran sólo
porque le hablas
en lunfardo.

N de Novela

Si pudiera leer mi vida
en alguna novela,
si estuvieran en sus páginas
con letra impresa
mis problemas
y en el índice pudiera
encontrar por capítulos
los años de mi adolescencia,
no me parecería tan grave mi existencia.
Si pudiera ser un personaje de ficción,
alguna damisela en apuros
de un romance,
si pudiera sustraerme,
alejarme,
verme como la heroína
de un relato,
hasta podría creer que mi vida
más que complicada,
es entretenida.
Bien pensado podría
crear una saga
dentro del género romántico,
o mejor una trilogía
de tipo fantástico,
pues no hay día
que no me enamore
ni mañana que no me enfrente
a una turba de dragones.
Considerar que quizás
mi historia esté siendo
analépsicamente narrada
por mi hijo aún no nacido,
apacigua mi inquietud:
ahora todos mis días
se han llenado de significado,
ahora sé que mi vida
está tejida con la misma minuciosidad
que el libro en el que todos los sucesos
son imprescindibles,
en el que toda circunstancia es propicia
para el transcurso favorable de la historia.

R de Raíz

Temblad biólogos del planeta,
temblad naturalistas, botánicos,
guardabosques, jardineros.
He descubierto una especie animal
con raíces en el cielo.
Temblad anatomistas,
temblad fisiólogos, médicos,
curanderos, matasanos.
He descubierto
un hombre con el alma tangible
enclavada entre el hígado y el riñón,
una mujer con el corazón en la uña
del dedo meñique del pie.
Ah, el ser humano es todavía
tierra virgen para el explorador,
nadie sabía que tenía raíces invisibles
que lo nutren desde el cielo,
nadie sabía que el hombre tenía
una víscera espiritual,
que la mujer poseía
tan someramente el corazón.
Habrá que rectificar todas las enciclopedias,
todos los tratados de somatología,
habrá que difundir en los telediarios
que el ser humano
tiene raíces en el cielo
que le permiten volar a ras de suelo.

C de Castigo

Él me quería
cada tres semanas
y yo me conformaba
con tan programado amor.
Cuando llegaba el día
de volver a estar enamorado
me besaba en los párpados
antes que en los labios.
Mi única preocupación consistía
en complacerlo de tal modo
que cada vez pudiera ser más corta
la frecuencia de sus abrazos.
Pero llegaba siempre
el inevitable momento
de la despedida,
y estaba ya tan acostumbrada
a decir adiós con la mano,
a llorar disimuladamente
que paulatinamente he aprendido
a llorar tan poco
que me basta un sólo ojo,
que ya no se si es un premio
o un castigo
saber que dentro de tres semanas
volverás a quererme.

R de Religión

Porque no hay otra religión que el amor,
y yo soy creyente practicante.
Porque no hay oración más devota
que una mirada de ternura,
un abrazo entre desconocidos,
un beso volador.
Porque no hay mandamientos,
ni preceptos,
ni santos, ni testamentos.
En este evangelio de amor
sólo se predica acariciar al prójimo,
invertir tiempo, regalar espacio.
No hay más profetas que las madres,
avezadas promotoras,
hacedoras, inventoras
del amor desinteresado,
del afecto espontáneo,
del esfuerzo placentero.
En este credo de amor
el sacrificio no se apuntala con clavos,
no se crucifica con palos,
porque el genuino sacrificio
es la ofrenda de lo mejor de lo propio,
porque la real crucifixión
es la natural inmolación del ego.
Ya no hay ateos, ni escépticos,
ni agnósticos, ni descreídos,
ya todos se han convertido
porque en la religión del amor
el auténtico creyente
es el amante.

S de Seguir

No te rindas.
Y qué si el cielo
se ha llenado de fuegos artificiales,
y qué si esta vez
no significan un abrazo
en plena noche de verano.
Yo mañana me despierto,
me miro al espejo y me invento
un motivo para vivir:
no puedo dejar plantado a mi dentista,
me necesitan en las fotos de carné,
tengo un poema pendiente,
debo dinero al indigente.
Y qué si no encuentras trabajo,
y qué si tu casa se ha ido
a vivir a otro barrio,
y qué si tus rosas tienen
fragancia a margaritas.
Tu mañana te despiertas,
te miras al espejo y te inventas
un motivo para seguir:
me esperan en la página cuarenta,
el sábado me toca descongelar la nevera,
qué sería de los bombones sin mí.
No te rindas,
no contribuyas a aumentar
el desconsuelo del mundo,
a dar más ejemplos de fracaso,
levántate y desestabiliza
la balanza de la tristeza.

Ll de Llave

Si regalas tan alegremente tu libertad,
si ofreces tan inconscientemente
la llave de tu felicidad
luego no te quejes
de que te llevan por la cuerda floja,
de que vives con un vértigo constante
y de que ya no puedes abrir la puerta
de tu propio bienestar.
No te ahogues en tu propia independencia,
no pienses que porque no tienes
el salvavidas a mano,
ya te has olvidado de cómo nadar.
Quizás no te llamen en el lapso
de tiempo que tu consideras reglamentario,
quizás no te hayan dicho cariño
en la parada de autobús,
puede que no esperaras un desaire
cuando le dijiste que le habías regalado
un viaje romántico para éste sábado,
pero si permites que tu risa
se consuma sólo
porque no se dibuja en su cara
un corazón en los labios,
vas a olvidarte de cómo reír
en un plazo de tiempo tan breve
que se te antoje remota
tu última carcajada proferida
por que sí,
sin que tuviera que haber detrás
el rostro de tu amante,
oculto como el del verdugo.

H de Hombre

No vas a llegar muy lejos
mientras no seas más que un hombre.
Puede que te hagas rico,
que se enamore de ti una mujer
que te de besos detrás de la oreja.
Puede que tengas tiempo
para despertarte tarde,
para salir antes del trabajo,
para poder ver los partidos de tenis
de todos tus hijos.
Puede que te dediques a lo que has soñado
y sueñes con la vida que ya tienes,
pero mientras no seas más que un hombre
no te librarás los domingos por la tarde
del vacío de la existencia de los hombres
que no son también árboles, nubes,
mujeres, colores, luces de vela encendida.
Hay que trascender nuestra naturaleza
de animales que piensan que piensan
para poder alcanzar nuestra naturaleza
de hombres que saben, que sienten,
que aman, que meditan.
Mientras no seas más que un ser humano
siempre será insuficiente la vida,
tú que has olvidado que también
eres un ser divino,
un ente espiritual,
que has amortizado los días con el cuerpo,
exprimido el corazón, abusado del cerebro
y todavía no has sacado el precinto a tu conciencia,
ni has estrenado tu alma.

A de Aspirina

Tómate este poema aspirina
cuando te duela la cabeza
de tanto pensar.
Automedícate,
no consultes
con ningún facultativo.
Estos versos no tienen
efectos secundarios,
no van a interaccionar
con tus pastillas para la tensión
ni van a provocarte un infarto.
Me temo que no vas a poder
suicidarte si decides
utilizarlos como arma mortal,
en todo caso
quizás se muera un pedazo de tu ego,
algún residuo de tristeza,
algún sobrante de ansiedad.
Tómate este poema aspirina
por la mañana en ayunas,
antes de quejarte del cielo gris
en este Julio despistado,
antes de protestar por
las preferencias musicales
del vecino de al lado.
La posología se administra
a nuestro libre albedrío.
Recita tanto como necesites,
nunca se han registrado
casos de sobredosis accidental.
Si en el prospecto de este poema
no ves en las indicaciones
tu patología, tu dolor,
tu molestia, tu trastorno,
tu pena, tu aflicción,
no te inquietes,
este poema aspirina,
verso jarabe,
estrofa vendaje,
sirve para todo,
como la manzanilla.